Perto da última parte de
Pobres
criaturas (Reino Unido, Estados Unidos, Irlanda, 2023), sétimo
longa-metragem da bandeira da
rara onda grega Yorgos Lanthimos, o advogado
bon vivant Duncan Wedderburn (Mark Ruffalo) reivindica sua amante Bella
Baxter (Emma Stone) em processo de emancipação que desde algum tempo se torna
leitora, deixou de ser engraçada e não fala mais da inusual maneira que fazia
antes. Bella levanta os olhos de um livro de Emerson e, tal como uma Diógenes
feminina, pede que Duncan se afaste porque está bloqueando a luz do sol.
Quando chegamos a este momento do
filme vencedor do Leão de Ouro 2023 em Veneza, a história, livremente inspirada
no romance de mesmo título do escritor escocês Alasdair Gray (1934-2019), o
filme se transformou de uma espécie de versão feminista de
Frankenstein ou o
Prometeu moderno (1818) em uma alegre e transbordante apropriação
sexual das
Aventuras de Alice no país das maravilhas (1865). Na verdade,
Pobres criaturas também pode ser entendido como uma desconstrução muito
divertida e selvagem do mito de Pigmalião. Como a
My fair lady (George
Cukor, 1964) do século XXI que, nas mãos de Yorgos Lanthimos é, antes,
My
fuck lady.
O roteiro de Tony McNamara
aproveitou os principais elementos narrativos do romance de Gray para
apresentar a história do crescimento, amadurecimento e libertação de Bella, uma
das pobres criaturas do título, criada em plena era vitoriana pelo cientista
louco londrino Godwin Baxter (Willem Dafoe) a partir do cadáver de uma mulher
suicida e do cérebro de um bebê. Desde o momento em que essa criação, batizada
de Bella, abre os olhos para a vida, um excelente aluno de Baxter, Max
McCandles (Ramy Youssef) tem a tarefa de estar o tempo todo com a menina, não
tanto para cuidar dela, mas para estudá-la e acompanhar a sua evolução.
Ou seja, como aprende a andar, a
balbuciar, a repetir palavras, a ter as primeiras ideias, a fazer as
inevitáveis travessuras, a conhecer o próprio corpo e, de nenhum modo, a
descobrir que se se tocar lá embaixo e de certa maneira, é algo bom. A
experiência humana de Baxter fica fora de controle quando Bella percebe que a
vida não reside apenas no prazer desavergonhado de seu corpo, mas também em
entregar-se completamente ao que ela identifica como “saltos furiosos” —
primeiro com homens, depois com mulheres — e, em no final, que a própria vida,
sem diminuir a importância do sexo, é complexa, interessante e está lá fora, à
sua espera, atrás daquelas quatro paredes nas quais o seu criador e o seu
amoroso estudioso querem mantê-la trancada. Chegado o momento, Bella descobrirá
que não existe nenhum homem — e isso inclui o lascivo advogado Weddeburn — que
se sinta seguro diante dela, de sua curiosidade inesgotável, de sua falta de
vínculos morais e de seu desejo inafundável de liberdade.
A militância feminista do roteiro
de McNamara escapa ao didatismo fácil através de algumas estratégias
complementares. Em primeiro lugar, o discurso ideológico muito pertinente do
filme é transmitido através de uma ambientação delirante em imagens que não
permite o descanso do espectador. O design de produção de Shona Heath e James
Price apresenta-nos um século XIX europeu retro-futurista que não cabe nos
enquadramentos. Desde
As Aventuras do Barão Munchausen (1988), do mais excêntrico
Terry Gilliam, que não me deparava com um cenário cinematográfico tão cansativo,
em que há sempre algo para ver, seja nos exteriores abertos daqueles
fantásticos céus de Lisboa, ou nos apertados interiores do bordel parisiense
onde nossa protagonista tal como
Belle de jour (Luis Buñuel, 1967) se descobre
comunista, que isso de praticar a prostituição é apenas mais um respeitável trabalho,
pois quem a pratica é dono dos seus próprios “meios de produção”.
O outro elemento central
Pobres
criaturas é o humor, conseguido em parte pela montagem apurada de Yorgos
Mavropsaridis — vejam-se as reações dos demais personagens ao comportamento
bastante liberal de Bell — e, principalmente, por aquela galeria de personagens
excêntricos interpretados por uma distribuição estendida sem qualquer medo de
excesso ou ridículo. Nesse sentido, Ruffalo surge como uma verdadeira
descoberta cômica no papel do patético homem mulherengo e humilhado, entre o
ridicularizado professor Emil Jennings de
O Anjo Azul (Josef von
Sternberg, 1930) e o traído Fernando Rey de
Esse obscuro objeto de desejo
(Buñuel, 1977).
E, claro, há Emma Stone, que
aparece em mais de 90% dos enquadramentos do filme. Sua Bella é um verdadeiro
tour
de force físico e mental: nós a conhecemos quando ela mal engatinha, a
seguimos em seu persistente espanto com seu corpo e o dos outros, e a
acompanhamos enquanto desenvolve e amplia sua consciência. É uma atuação
notável, talvez o melhor da sua carreira, porque assistimos à sua conversão
radical, de um incontrolável bufão — todos os bebês o são de alguma forma — a
uma desafiadora feminista
avant la lettre que começou a compreender a
extensão do seu próprio poder, do seu corpo e da sua vontade. Pobres criaturas?
Sim: aqueles que têm que lidar com ela.
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