Confissões de um leitor de 2h a 2h15 p. m.
Por Juan Carlos Onetti William Faulkner. Foto: Henri Cartier-Bresson Meu primeiro encontro com Faulkner foi peripatético. Esse início que parece promissor de arrepios nada mais é do que a imagem, a lembrança de um pequeno acidente, de uma coincidência. Uma tarde, ao sair do escritório onde trabalhava, passei numa livraria e comprei o último número da Sur , revista fundada e mantida por Victoria Ocampo. Acho que o nome foi sugerido por Ortega y Gasset. A intenção do título foi desvirtuada porque Sur se tornou — felizmente — um instrumento que nos permitiu conhecer o melhor da literatura europeia e dos Estados Unidos. Foi, repito, uma coincidência porque lia a revista esporadicamente porque os poemas que publicava eram intercambiáveis. Ou seja: colecionava poemas que pareciam ser todos de um mesmo autor. Quantas vezes fingi ler os poemas de qualquer número da revista e, escondendo o nome do poeta, perguntar quem era o autor. Foi uma piada e uma tortura para os amigos. Volto, lemb