Cormac McCarthy ou a prisão de uma busca
Por Nadal Suau Cormac McCarthy. Foto: Gilles Peress É curioso até que ponto prosperou a ideia de um jogo de pôquer do romance estadunidense durante a segunda metade do século XX protagonizado por Don DeLillo, Thomas Pynchon, Philip Roth e Cormac McCarthy (só para constar, eu próprio incorporei essa partida na minha imaginação): são quatro gigantes que dividem uma geração, é verdade, mas a semelhança entre eles é relativa, principalmente se for o sobrenome, o menos pós-moderno de todos, o de raízes mais desesperadas. Cormac McCarthy acaba de falecer, fato nada inesperado dada a sua idade avançada (oitenta e nove anos) e a cena que fechava seu último livro, Stella Maris , em que um personagem implora a outro que segure sua mão “porque é isso que as pessoas fazem quando estão esperando o fim de alguma coisa”. McCarthy está morto, então, e seria inútil dizer que um mundo também morreu com ele: primeiro, porque é sempre assim quando a morte chega; e segundo, porque pode talvez nem seja