José Saramago: irreperável perda

Por Pedro Fernandes

Abro este blog ainda marcado pelo imenso vazio que se fez no início desta manhã e que se expandiu com a leitura em sites e jornais diversos agora há pouco. Chorei a morte de José Saramago como se tivesse perdido um pai. É o leitor-admirador, sem as amarras do leitor-crítico, quem fala. Minha relação com a pessoa José Saramago se deu pela sua obra, afinal nunca fui um leitor guiado primeiro pelo efeito tiete do escritor. Também cumpro bem minha recusa pela moda ou o lugar do fã. Todo fanatismo, ele próprio concordaria, é cego e burro. 

Com Saramago, por através da obra e do seu pensamento dialogamos; sim, porque o escritor português foi dos que acreditaram sobre a impossibilidade de separar a pessoa civil do escritor pessoa do autor da obra. Um e outro, dizia, estão implicados. E justo por essa razão, e pelo cuidado que sempre teve em lidar com toda sorte de questões sobre a comunidade humana, ele me era, como para muitos, certo porta-voz para o mundo porque tinha a capacidade de dizer sobre as nossas inquietudes com a vantagem de ocupar o lugar de projeção que ocupava. 

A razão de ter mudado a cor do plano de fundo do blog, trocando a alegria vibrante do amarelo já conhecida dos leitores pelo tom da ausência de cor justifica-se pela ausência de alguém que me era caro. Porque com o escritor existiu o que lutou incansavelmente contra a hipocrisia e a injustiça humanas, que apontou sobre o fatalismo da nossa civilização, observando com lucidez as fissuras dos seus pilares e não porque sonhasse substituir este mundo por outro, mas, porque preferia que o mundo não fosse menos igual para uns e mais igual para outros. 

Não tenho dúvidas de que o mundo está um pouco mais pobre hoje; perdeu uma de suas vozes mais ativas e um de seus pensamentos mais necessários. Ficou uma obra, ficou um pensamento, são legados para os vivos. O blog ficará de negro até o dia 20 de junho, quando, em Portugal, as cinzas de seu corpo voltarem a sua terra.

José Saramago em Lanzarote. Foto: Sebastião Salgado

Olho de cima da ribanceira a corrente que mal se move, a água quase estagnada, e absurdamente imagino que tudo voltaria a ser o que foi se nela pudesse voltar a mergulhar a minha nudez da infância, se pudesse retomar nas mãos que tenho hoje a longa e húmida vara ou os sonoros remos de antanho, impelir, sobre a lisa pele da água, o barco rústico que conduziu até às fronteiras do sonho um certo ser que flui e deixei encalhado algures no tempo

José Saramago, As pequenas memórias

* 16 de novembro de 1922, Azinhaga, Golegã

- 18 de junho de 2010, Lanzarote